Escri(viendo)

En los halcones de la barba,

el crujido abismal del problema;

en los espejos cóncavos del cielo,

las tristes palmeras del insomnio;

frente a mí, los escudos de la guerra,

colibríes del socialismo silencioso,

anzuelo de senos, piernas de carbón. 

 

Camino sobre el césped de mis ojos

y a veces o a veces, tiembla mi retina;

sin embargo, cuando escribo fragmentos,

el pálpito del corazón del cuaderno

se cristaliza en el humus del crepúsculo;

pero es tan grande la nave del fétido smog,

y tan grande el resuello vertiginoso de la Tierra.

 

En la cumbre del mundo utópico:

la sensación del orgasmo de las alas, 

la corona o guirnalda de alelíes,

que ahorca la garganta del poema.

 

Desde ahí, veo la sierpe del río, 

oscura, cloacal, asfixiante, mortal;

tal es el caso de las llantas del gigante

que aplasta gardenias, petunias, rosas;

luego, en el asfalto, la penosa muerte.

─¡Pena y muerte: lazo de la horca!