Alquimia

Quizá, ya este maldito dentro de este alambique.

Quizá, ya las campánulas en sus despojos

levantan el vuelo hacia los charcos de polvo

o hacia el bufido de los matraces de la vehemencia. 

Procedo a ver como la reacción de las tarántulas

hacen del tizne un prurito y del puñado de estiércol

una frase taciturna con sabor a esfinges coladas. 

La mesa tiembla al paso de las alas del hollín

y los insectos se embriagan bajo el tablero de la bolsa. 

Al fin de cuentas, hoy en día la báscula sólo pesa

los bronces y los acantilados que gritan sus estertores

y el viento los recibe para deshacerlos en nuestros ojos; 

esto viene a nosotros como una ráfaga de cenizas

y muerde las córneas de las páginas al ras del tacto. 

(Nos volvemos petates y embudos de augurios,

y las fauces, nos sirven de bisturí para la epilepsia.)

Después de todo, mientras nosotros anhelamos el vértigo:

la lluvia sigue cayendo en los muelles de la dermis,

las mezclas de escarcha hacen compuestos de muerte

y en los vidrios imantados,

sólo aparecen fórmulas para llamar más polillas.