Espesura

Quizá, he vuelto a caer en la trampa de las digresiones.

En medio de este vergel de candelabros y mirtos sin hojas,

el claustro que seduce la pared muda de los espectros;

hay cayucos, cipreses y sombras que viajan junto a mí,

¿caminan?, vuelan como pingüinos en su utopía de plumas

y convergen en la luz que atraviesa la traición de las navajas. 

Duermen bajo la nervadura del barro:

los gusanos plasmados en el almanaque

-sin metamorfosis-   

y las mariposas se posan en lo inevitable

de las telarañas que a diario fabrican vértigos. 

Comienzo a creer que la pupila ensangrentada

ha sanado los escombros de las pieles tribales

y que en medio de esta espesura transparente,

solo, solamente la hospitalidad de las agujas

y el asedio que provocan las tertulias en el párpado. 

Al fin y al cabo, escribir no es más que una pieza de la pirámide.