Lo imposible

Al espejo guarnecido en una parábola sin libro,

le llueven a menudo caracolas de colores lluviosos;

a través de las ventanas el frío condensa sus palabras

y hiere poco a poco las venas impermeables del subconsciente.

A ese espejo de dos senos ululantes: le hace falta la fábula,

le hace falta el camino, el camino por donde pasa la gaviota, el correo;

a este paso, seremos alcanzados por las llamas, seremos comida del silencio.