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martes, 5 de julio de 2016

Principio sin comienzo


(En esta soledad, solo se percibe el olfato tembloroso de una mano gitana.)
Una mariposa gira alrededor de una bombilla vomitada por una flor desencadenada,
mientras aquellos fardos de gritos hacen florecer un ascua sólida entre sus dedos.
No sé quién es la o el que agita los cabellos como vértice entre las sombras;
de afiladas canas está hecha la hojarasca perfilada como duendes marchitos.
Dime: ¿Quién eres? ─le dije─. Aunque sabía que mi imprudencia desolada,
no iba a hacer que moviera un solo músculo de su pómulo bien hecho.
Frágilmente la lluvia empezó a caer, los relámpagos hablaban,
su cara me demostró todo lo contrario que yo había pensado que era realmente.
Era ella una rama, una alegoría girada trescientos setenta grados dentro de mi memoria;
era un péndulo, un reloj atascado de desmemoria; era ella, la infancia que había perdido.

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