Viaje de espinas

Y el laúd hiere al horizonte, universo de dos mitades,

colores fulgurantes, colores ciegos bajan a beber del Nilo previo al insomnio;

y desliza entre la porcelana el gusano centelleante de la diáspora,

el frío inyecta féretros y las aves cambian de nido al verse rotas en el espejo.

A veces el suéter nos sirve para esconder el sudor del vértigo

o para ocultar el verdadero sentido del candelabro próximo al vacío.

Después, el hambre merodea en torno al muelle amargo del desaliento,

chisporrotea la sed en las plumas negras del girasol marchito en el arcoíris.

(Hundidas en el charco las peonías aún escriben trasmundos.)

Tal vez llamen sucias a las palabras surgidas de una cloaca de sueños,

tal vez marquen como demonio el patíbulo que cada uno tiene en su memoria.

Siempre habrá tinieblas en lugares tan recónditos como el rocío,

aunque cualquiera ponga una silla por encima de todo

y espere a que se siente la luz taciturna del crepúsculo.