No puedo reír

Nada esperamos a cambio. Salvo el abofeteo del viento, voz recóndita,

tacto de espejos haciendo teatro para despertar la voz dormida de los güistes.

Escupimos a diario. Es cierto, a diario la náusea y las colillas del periódico,

a diario las tumbas y sus parásitos, mi cama ya es posada de muertos.

Tras las ventanas, el agua se desliza como uña afilada;

tiene algo que decir, lo dice mientras cae en el pozo lascivo de las tarántulas.

Cada telaraña es una pregunta sin respuesta. De cierto modo el polvo me abraza,

al parecer soy otro sótano en el cual los violines suenan heridos día a día.

¿Cuánto he de soñar antes de descender por el largo bejuco de la muerte?

No me iré sin antes trenzar las gargantas poseídas de las corbatas,

no me iré sin antes gritarle la verdad al tránsito brutal del laberinto.