Harakiri

Enfurezco. Estoy atado entre dos puertas ecuestres.

Mi alma está manchada y mis ojos explotan a cada instante.

Digo al desplomarme lo mucho que amé el pálpito de las almendras;

abro una puerta como abrí los ojos de las luciérnagas antes de capturarlas

y enviarlas a lo más profundo del infierno que finge no existir dentro de mí.

Escribo sobre las rodillas ambarinas: “Aquí no se piensa mucho en el que dirán.”

Toda mi vida ha sido una tumba rota, ¿a cuántos esqueletos no he visto desgajarse del huerto o imitar al granizo que vive, antes de caer en la alambrada oculta en la coronilla de la nostalgia?

Odio imitar a los ciegos, aunque disfruto cuando veo u observo las entrañas despegadas de los árboles a fuerza de penumbras. Todo tiene que acabar, no como piensan los cuervos;

todo tiene que acabar como cavilan las panteras al llegar el crepúsculo.