¿Cuál es la intención?

(Se acerca el universo a la sombra del silencio.)

Me sobrevuelan ratas, el viento es un queso roído, falto de aves

y la desesperación es un pozo, un cuerpo sin alma.

Todo quedará escrito con la tinta invisible de la duda,

todo quedará escrito en los tentáculos agudos de las estrellas.

Y usted, tan helada como siempre, vestida de tinieblas,

jugando a ponerle kimono a las tarántulas, jugando a ser espada,

jugando a ser un dios, reinventando el almanaque del desván;

desde el mausoleo, la niebla lee el último cuento

y la hojarasca arma su cuerpo con los restos de la absolución.