Trance de petates

El instante es un látigo

que azota desde ambos costados a mi pecho;

dentro de mí se erige una ciudad de musgo,

una bola de luces translucidas y derretidas a la vez por el frío.

El crepúsculo de mis venas necesita de acupuntura,

ya no puedo seguir bajo este trance de petates

y ni tan siquiera el rojo de las nubes me devuelve la sangre.

En algún lugar, la tarde se vuelve el poema más hermético

y los pelicanos hacen de sus picos el sarcófago más aceptable.

(Cada noche respiro como los peces fuera del agua,

incluso he llegado a creer que la noche es un anzuelo

y los muertos son los que pescan a los vivos.)