Cuarto a oscuras

Mucho cariño subyace por parte del viento hacia la sangre.

¿Qué hemos hecho? En tan solo cinco minutos drenamos el último cabello

y estamos insatisfechos como la roca cubierta de musgo. Falso navío.

¿Estáis vivo? Si hay suerte el olvido camine lejos de mi sangre,

sí, la sangre. De pronto, las aves agitan sus rocas y se elevan justo debajo de mis pestañas.

Odio tejer párpados cuando entre las cortinas me observan los espectros.

Aquí y ahora, bostezan las páginas y rechina ese viento que adora la sangre.

Nadie se atreve a dirigir la palabra a las paredes, incluso yo que no soy, ni estoy.

Por cierto, cada minuto es póstumo en manos del suplicio; tirita la voz,

cohibido el paraguas del sueño, las sombras lo dicen mientras temen de sí mismas.

En el cuarto a oscuras, pasa esto y no pasa, la luz se ha bebido mis palabras.