Tristan Tzara

Lágrimas de roca bombeaba su pecho, hacia no sé qué lejanía.

─Aún escucho en silencio a su arpa de alas y otoños.

Como un reloj dio marcha atrás a los retratos del orfanato

y llenó de alondras el espacio donde los poetas dormían despiertos.

En cada ataúd, la mirada rumana y gélida de un águila en llamas,

poco a poco sabemos que el crepúsculo dibuja sus propios cementerios,

aunque ya no haya tornasol con el cual encarcelar su descenso,

aunque su lenguaje pertenezca al ánfora cuestionada por los insectos.

El esguince es tan grande en el tobillo del cielo, ¿en qué nivel está?

¿En qué nivel de abismo yace nuestra lengua? Todavía palpita.

(Hasta donde sé, los metales siguen sirviendo de cuentagotas

y mi alma, de astillero para los navíos de ciertos disparates.)