Dinastía de güistes

Rotas las hojas. Calles azules pobladas

y sin embargo tan vacías a la espera de un ocaso,

un ocaso en llamas, un instante herido.

Cada día es otro día sin día, de luces ciegas y circulares,

lleno de mujeres de arena y hombres de mente anoréxica.

Parezco un perro taciturno hurgando en un basurero interminable,

entre siglos y siglos sin siglos, parece que busco mi propia muerte

o mi próximo otoño dentro de la garganta de una cloaca olvidada.

Me siento tan herido como usted, tan herido que no me siento,

pertenezco a una dinastía de güistes. Soy un pelicano del desierto.