Vaivén del silencio

Cada noche hago una pregunta a los vidrios rotos de la deshora.

En medio de la borrasca es más fácil responderle a una caracola

y luego caminar por la estela que dejan sus entrañas tras lo invisible.

¿Qué podemos hacer mientras tenues las sombras engullen el último pétalo?

Ya no nos queda una sola gota de tiempo en los faroles, ni acueductos,

acueductos donde la voz se vuelva un reguero de rosas y espadas;

muelles y puentes, estrellas y faunos responden con cierto temor en sus costillas.

En las afueras del inconsciente, se hacen ceniza los espasmos, las caléndulas.

De pronto, el hartazgo muta a un vértigo más celeste y gris como explosión de estrellas;

el mar ha vuelto a abrir un agujero en mis ojeras, tu cuerpo, una exquisita galaxia.